第97章 电影开机·二

但那里面有一道光。

　　不是盲人该有的光。

　　是“什么都看见了”的光。

　　韩冰在监视器后面喊了“卡”。

　　他没有说“过了”，只是喊了“卡”。

　　然后他站起来，走到林舟面前，蹲下来，让自己的视线和林舟平齐。

　　他看着林舟的眼睛，问了一句话。

　　“你刚才那个眼神是怎么做到的？就是那种——看着什么都没看，但什么都看到了的眼神。”

　　林舟坐在钢琴凳上，手指还放在琴键上。

　　他没有立刻回答。

　　他在想这个问题——他是怎么做到的？他没有学过表演，没有上过任何一节表演课，甚至不知道“镜头感”这个词的准确定义。

　　但他知道一件事。

　　上辈子在互联网公司，他每天坐在工位上，对着电脑屏幕改PPT、回邮件、开线上会议。

　　领导从他身后走过的时候，他的眼睛盯着屏幕，但他的余光从来没有离开过领导的脚步声。

　　近了，慢了，停在他身后了——他的脊背会不自觉地绷紧。

　　远了，快了，拐弯了——他的肩膀会微微松开。

　　那种“眼睛盯着一个地方，但脑子里同时在处理另一个地方的信息”的能力，是他用了四年练出来的。

　　不是在片场练的，是在工位上练的。

　　不是对着镜头练的，是对着领导的后脑勺练的。

　　不是为了演戏练的，是为了活着练的。

　　“我以前上班的时候，”林舟把手指从琴键上移开，放在膝盖上，“每天坐在工位上，领导从我身后走过，我不敢回头看他，但我必须知道他有没有在看我。

　　所以我学会了——眼睛盯着电脑屏幕，余光扫着他的脚步声。

　　久了就习惯了。

　　眼睛在看一个地方，脑子在看另一个地方。”

　　韩冰看着他，沉默了。

　　他不是在消化这段话的意思，他是在确认这段话的真实性——一个二十二岁的年轻人，用最平淡的语气，说了一段最不像这个年龄该有的经历。

　　韩冰没有问“你上的是什么班”，因为他知道答案不重要。

　　重要的是，林舟把那段经历变成了一个盲人调音师的眼神。

　　一个从工位上长出来的、被领导的脚步声喂养过的、在加班到凌晨的夜晚里反复打磨过的眼神。

　　张若昀站在监视器旁边，把整段回放看了一遍。

　　看完之后他鼓掌了，不是那种客套的、礼节性的、拍两下就停的鼓掌，是那种一个人看到了一样好东西之后、手和大脑同时失去控制、身体自动做出反应的本能鼓掌。

　　他一边鼓掌一边说了一句让在场所有人都听到了的话：“这就是我说的——他有东西。

　　不是学出来的，是活出来的。”

　　他说“活出来的”这三个字的时候，语气里没有羡慕，没有嫉妒，只有一种同行对同行的、不带任何杂质的认可。

　　韩冰没有接话。

　　他回到监视器后面，把那场戏的回放又看了一遍。

　　慢放，正常速度，再慢放。

　　他看完之后摘下眼镜，用衣角擦了擦镜片，然后转头对坐在旁边的制片人说了一句话。

　　声音不大，但制片人听得清

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